Sinais Mistos

Sinto uma raiva incandescente. Quem manda sinais misturados, de doçura, possa fazer o favor de se retirar. Dessa casa, não pertence. Nunca pertencerá

Certo dia, minha mãe me disse, que quem manda sinais misturados, não quer mandar os certos de propósito. Se me ama, bom, para provar que me ama, que nem a canção: Chore-me um rio.

Me embale em pequenos pacotes de açúcar... serei seu doce controlado. Me beije e me foda como se eu fosse sua. Deixe o gosto agridoce na minha boca quando proferir o nome de outra. Nós sabemos que é bom esperar por mim. Eu sou sua.

Talvez, não seja. Como minha mãe disse, aqueles que amam de verdade demonstram. Os sinais espalhados são para os confusos que no fundo, não amam de verdade.

Você pode estar confuso, mas eu não estou. E se você realmente tiver, não o deixarei ter posse da minha alma. Por que eu sou adulta. Por que eu vivi como eu vivi. Por que eu sei como é ser eu. Eu sei que eu tenho mais valor do que só uma puta para os tempos vagos. Não sou isso.

E se eu realmente quiser ser sua, terei que conviver com minha decisão consciente de que não serei. Não me submeterei.